a c e p t o

ella me miró y me dijo que aquello me acabaría doliendo durante mucho tiempo como si yo no me hubiese dado cuenta desde el mismo momento en que empezó en el brazo izquierdo.
pero qué más podía hacer yo si ya habían decidido por mí.
te aseguro que yo no elegí ser ignorada, abandonada, herida.
yo no elegí estar en el banquillo.
yo intenté hablar, os aseguro que, joder, intenté hablar.
pero no puedo hacer más que asumir el puesto que me han dado, la profesión asignada, el rol impuesto, quedarme encerrada en el cuarto de atrás, olvidada en la caja del altillo, un fantasma de algo que niegan haber sido cierto.

La llamada del más allá.

Cuando salió a recibirme llevaba una de esas camisetas de pijama blancas y ligeramente translúcidas que dejaba entrever sus pezones relajados. Los imaginaba rosas bajo esa fina capa de tela y aunque no osaría jamás a mirarlos directamente mientras me hablaba del verano y los viajes con la familia, no podía dejar de pensar en ellos. Puede que fuera mi primer contacto con la sexualidad, voluntario o involuntario, pero fuera como fuese, sin duda, placentero.
Hoy sonaba el teléfono en casa tan insistentemente que su mero sonido parecía urgente.
Cuando descolgué me habló directamente sobre su padre y mencionó unas vacaciones que ya no volverían. Habían pasado 10 años de aquello y 8 meses desde la última vez que la escuchaba, pero la aspereza de su voz no escondía, sin embargo, el amor que seguía sintiendo por mí, y recordé, entre esos susurros cercanos al llanto, sus pechos a través de la camiseta.

It's a crime

no debería decirlo

pero evitar pensarlo sería un crimen

y es que a veces recuerdo que tú y yo éramos un equipo

forjado sobre cimientos de heridas que creíamos resueltas

pero no fue esa nuestra historia.

soñé contigo anoche

cuántas veces me habré mordido la lengua esta mañana, cortado los dedos, golpeado la mente con tal de que desaparecieras, intentando cortar esa línea que dices que es inexistente. 

pero si es cierto lo que insinúas, por qué noto que tira de mí cada vez con más fuerza

que me arrastra a un precipicio sin seguridad

¿has probado a oír tu voz hablándole al vacío?

¿sabes a qué suena el crujir de los sueños rotos?

podría contarte alguna historia sobre eso. 

esa nuestra historia

en bucle

sustituye su personaje por otro y cree que el paisaje sigue siendo el mismo
pero sabe que no tiene ningún puto sentido

la casa empieza a estar vacía
el nombre en el buzón se tambalea
las paredes muestran sus poros en forma de cuadros ausentes
y se pone un parche allá donde brota un ápice de tristeza
que rebosa sobre cada recuerdo que lleva su nombre
no leerá esto 
se dice
y habla de las cosas buenas
y deja un regalo sobre la mesa para cuando vuelva
y sabe fuerte que no volverá jamás

adiós, una palabra muy complicada.

echo la vista atrás
como ejercicio
para ver si así
siento algo
y lo que descubro
es que no es la primera vez
que empaqueto mi pequeña vida
y que otra vez puedo hacerlo
aunque siempre parezca una hazaña imposible
y se tiran cosas que parecían sagradas
y se pierden años que eran imperdibles
y se olvidan personas que eran pilares
y así sucesivamente
en un camino marcado
por leyes que van cambiando
descubriendo objetos de los que podemos prescindir
personas que no vamos a echar de menos
fotos que no recordaremos haber hecho

#79

El día que borras su nombre de tus números frecuentes
Ese día